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Mi rimane la sera
tra i tralicci insicuri
le poltrone affogate nell’aria.
Sono le solite forchette
a dire la verità sugli avanzi.
Sono i piatti fondi
a contenere gli orizzonti.
Mi rimane la sera
qualche spicciolo di luce
certe mollette in attesa
uno scolapasta che setaccia alcuni
dubbi.
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